sábado, 28 de fevereiro de 2009

Selvagens à Mesa!




É um facto. Não tenho qualquer dúvida.
Um homem que seja um animal a comer (sem ofensa aos verdadeiros animais, que até o meu gato é um príncipe a degustar) é mau na cama!!

Digo isto não só por mim, mas por outras experiências de amigas minhas que me contaram (somos terríveis!!).

Em tempos privei com um macho, muito giro e simpático. Todo relações públicas, bem vestidinho, cheirosinho e tal. Fomos jantar fora e...bem, quando eu levantei a cabeça (tinha acabado de ajeitar o guardanapo no meu colo) o homem devorava sofregamente o sushi que tinha acabado de aterrar na mesa. E a beber? Dava goles a la cowboy, à boca cheia!! Só faltava cuspir para o lado...Fiquei estarrecida...e envergonhada. Olhei para as mesas do lado a ver se ninguém estava a reparar naquele espectáculo.

Eu devia ter parado logo por ali. A minha intuição não falha! Inventava uma dor de barriga monumental ou coisa que valha e fugia (para sempre). Mas como dizem sempre que sou muito exigente, esquisitinha e sempre a colocar defeitos, fiz um esforço para ignorar aquela falha(zorra). Ainda houve outras refeições pelo meio...mas o dito cujo não alterava os hábitos de sofreguidão.

Quando, por fim, caímos nos braços um do outro....Nem vale a pena descrever. Só vos digo, mau na mesa, mau na cama, ponto.

Eu já cá tinha esta leve suspeita desde um outro namorado que tive, mas como passaram uns quantos (bons) anos, já não me lembrava. Até porque na altura...tinha menos experiência. E as minhas amigas também (sim, nós partilhamos estes ‘segredos’).

Isto não quer dizer obrigatoriamente que um homem que seja um gentleman na mesa, também o seja na rumba horizontal. Mas dificilmente não o será.


Aliás, quando um homem vai partilhar uma necessidade básica (comer) connosco o que menos interessa é a comida. Pronto, há vezes que estamos esfomeados e aí dá-se um desconto. De resto, a maneira como ele saboreia calmamente a comida, conversando pausadamente, ou esquecendo-se por completo que tem comida no prato tal é o entusiasmo com que fala connosco. Esses sim, eu gosto e recomendo!! Até hoje, não me desiludiram.

Bem, mas continuo solteira. Falta sempre um qualquer je ne sais quoi...

sexta-feira, 27 de fevereiro de 2009

ATENÇÃO, BURLA!!!



Não sei se já repararam mas tem aparecido vários anúncios quer nas web pages quer nos nossos e-mails com a isca de se poder ganhar um voucher de 500€ na Zara, Continente, Fnac, Mango, Sony, etc.
Não caiam na esparrela!!! É tudo mentira!!!
É claro que eu caí que nem um patinho, ou melhor, que nem um avião sem asas!! Até tive vergonha de tamanha burrice, por isso não contei a ninguém.
Entretanto, a minha mãe virou-se para mim muito preocupada porque andavam a sacar-lhe 2€ de crédito do telemóvel cada vez que ela recebia um SMS de publicidade da treta. Aaaah, pooiiiissss.... Oh mãe, inscreveste-te no 'concurso' para ganhar 500€ na Zara? E ela...Sim!
Leram as letrinhas pequeninas? Não, pois não?

Então é assim, a pessoa inscreve-se no dito site, dá o número de telemóvel e dão-lhe um PIN. A partir daí a pessoa sujeita-se a receber mensagens de publicidade ou com perguntas, a descontar 2€ por cada mensagem RECEBIDA e no fim, haverá sorteio.

Entretanto, estas alminhas inteligentes já sacaram milhares de euros a pessoas crédulas como eu, a minha mãe e a minha cunhada (viemos a descobrir que ela também tinha sido burlada) com uma treta de concurso que não é concurso nenhum.
Aliás, bem vistas as coisas isto para mim é uma BURLA sem outro nome. Desde quando é que uma pessoa para participar num concurso que seja tem que dar dinheiro e no fim logo se vê?

É sacar dinheiro das pessoas sem qualquer fundamento. Para onde vai esse dinheiro todo? Notoriamente que é uma actividade de lucro, um negócio, logo, não é um concurso é um logro.
Será que a Zara e Fnac e marcas afim sabem que o seu nome está envolvido nesta máquina de burla? É que se assim for, estamos mal. Que esta negociata tem o convénio das operadoras telefónicas, já é mais que sabido, mas elas negam, claro. É como os homens apanhados a trair, negar sempre até ao fim!!!
Seja como for, a reclamação já seguiu para a Deco. Aconselho a fazer o mesmo a todas as pessoas que tal como eu cairam na ratoeira.

Ginásio

Gosto de ir ao ginásio. Desde sempre que fiz desporto, mas fazia-o sem pensar. Porque a minha mãe me obrigava. Tal como me obrigou a ter aulas de orgão (!!!), ai, como eu detestava!!

Experimentei o ballet, mas era muito parado para mim. Fiz acrobática, mas tinha que ir às exibições e mais não sei o quê e isso chateava-me. Depois descobri a aeróbica, tinha eu 13 anos!! Muito cedo, bem sei. Mas eu gostava tanto!

Entretanto entrei na faculdade. E aí...passei o primeiro ano a saltitar de ginásio em ginásio à procura do sítio certo. Nada me convenceu. Na altura penso que ainda não existia o Holmes Place.

Entre inscrever-me nos mais variados ginásios e não meter lá os pés também andei inscrita na hidroginástica com a troupe da terceira idade. Não tinha nada de mal, o meu problema não era falta de vontade. Falta de tempo, isso sim, era o meu drama.

Costumo dizer que o curso de Arquitectura não se faz por fazer, tem de haver paixão. Porque senão, uma pessoa desiste. É muito trabalhoso. Não tem aquela história de se estudar duas vezes por anos para os exames e já está!

Não. Para além dos exames são os trabalhos que não terminam nunca. São noitadas atrás de noitadas. Directas...muitas! E eu que não bebo café?

Por isso que foi com muito alívio que terminei o curso. Precisava de descansar. E acreditem, a trabalhar consigo ter uma vida muito mais regrada e menos cansativa do que a que tive na faculdade. Não é à toa que é a melhor do nosso país e altamente conceituada além-fronteiras (sim, da pública), babaaa J

Assim que comecei a trabalhar inscrevi-me num ginásio perto do atelier. As melhores aulas de step coreografado da minha vida. Piruetas em cima do step, por vezes até utilizávamos 2 steps para cada pessoa, a voar de um para o outro, a música a bombar, dava-me um gozo tremendo. Falhar uma aula era um sacrilégio. Sentia que perdia uma grande noitada a bombar até à exaustão. Aquilo dava-me tanta ‘pica’ que quase desmaiava de exaustão. Para compensar outros músculos também fazia GAP.

Garanto-vos que não existe nada melhor para as pernas e rabo do que aquelas aulas de step. E a diversão? Era o meu melhor antídoto para o stress.

Entretanto, a teacher deixou de dar aulas e a substituta fazia cócegas no step. Desisti.
Foi então que descobri o Holmes Place. Bem perto de minha casa.

Para além de ter óptimas condições tinha aulas variadas e giras. Rendi-me.

Gosto de fazer quase todas as variantes do LesMills (Body-tudo-e-mais-alguma-coisa), divertem-me, distraem-me. Outras vezes vou para o ‘castigo’ da sala de cardio. Coloco os phones e aquela hora é minha. Mas não me sinto muito à vontade. Há sempre olhos fixados em nós...principalmente quando estamos em posições menos ortodoxas a fazer certos exercícios. Enfim, tenta-se tolerar.

O mais engraçado é que detesto ir acompanhada ao ginásio. Detesto que metam conversa quando estou a exercitar músculos que eu nem sabia que existiam. Detesto que me interrompam. Daí eu até preferir as aulas de grupo. Mas também não quero cá misturas de jantares de Natal com o pessoal todo e mais não-sei-o-quê. Gosto daquela sensação de ninguém me conhecer e vice-versa. Grande parte do gozo de ir ao ginásio é ver caras diferentes (já que passo 9 horas por dia a olhar para as mesmas pessoas, 5 dias por semana) e imaginar que tipo de vida que cada um leva. Parvoíces!

Gosto de parvoar, descansa-me o cérebro e estimula a criatividade. E diverte-me, que é o principal.

Aqui em Barcelona, vou experimentar outro ginásio. Tenho andado a saltitar de um para o outro, mas ainda não encontrei um que me enchesse as medidas. Também existe Holmes Place, mas tem muito menos aulas...Veremos!


O Verão não tarda e este ano quero fazer um figurão :)

quinta-feira, 26 de fevereiro de 2009

Lucky Cookies

Não percebo porque é que os restaurantes chineses de Portugal não têm os bolinhos da sorte (Lucky Cookies). Vejo-os sempre nos filmes norte-americanos num brinde final de uma refeição chinois, bem como na sempre adorada série do Sex & The City.

Mas pronto, por aqui já descobri um spot onde sou brindada pelos conselhos muito expeditos desses cookies.


O de hoje, o papelinho dizia:

'Concentre-se nas coisas importantes e tudo correrá bem.'


Ora aí está! É isso mesmo! O que realmente interessa nesta vida? Para mim é a família com saúde, em vida e unida. Viajar e...por ora o Cayetano Rivera!


Ai Deuses!!! Como aquele monumento me desarma e me deixa a babar...

Os espanhóis não devem muito à beleza, nem à simpatia ou gentileza. Mas de vez em quando aparecem estas raridades nas capas das Holas e eu fico assim....


Sempre gostei de morenaços de olhos claros. Contudo, até hoje, nunca me calhou um de tal espécime. Surge sempre um Mathew Mcconaughey loiraço bonzão a alterar-me os planos...


Talvez o 'Tal' assim o seja :)


Assim se vai passar o resto do meu dia...a pensar em coisas verdadeiramente importantes: eu e o Cayetano mais bravo a tourear vida fora ;)






Ai, ai, suspiro...

Sei lá...

Acabou o Carnaval, de volta à vidinha :)
Com algum alívio, diga-se. Diverti-me bastante, dancei muito e fui muito mimada!!
Contudo, agora vem a tal ressaca. Do que fiz e se calhar não devia ter feito. Mas, a carne é fraca e as carências são muitas!
Abri uma porta, do coração de alguém. De lá sopram palavras doces e sentimentos carinhosos. Sabe bem, como uma brisa quente ao fim do dia!
Devia estar feliz...A usufruir em pleno esta oportunidade....Contudo, esta consciência (maldita sejas!) não pára de martelar no meu pensamento.
Isto não vai acabar bem, eu sinto-o. Então porque não consigo pôr um travão? Egoísmo?
Sinto que estou a perder o controlo da minha vida. Começo a ficar desorientada e a fazer asneira!
Só queria apaixonar-me à bruta!! Que tudo fosse simples e descomplicado. Não existissem vencedores ou perdedores. Ver a vida cor-de-rosa.
Que raio ando eu a fazer com o D.??? Enganá-lo ou a enganar-me a mim própria?
Não o quero, mas não deixo de o querer...O ego, é isso! O meu ego apaixonou-se pelas palavras doces e bajuladoras daquele ser.
Estou tramada....

domingo, 22 de fevereiro de 2009

Mr. Big

Esta 'coisa' de relacionamentos deixam-me frustrada. Percebo perfeitamente este engodo de se ser workaholic. Assim evitam-se horas a pensar numa matéria...que não tem explicação.

Tive uma relação muito sui generis com um homem durante anos. Não seria um 'namoro' típico, dito normal. Foi uma relação com muita química, cumplicidade e empatia. Não falávamos de sentimentos. Sou muito 'ursa desajeitada' no que toca abrir o coração verbalmente. E ele também. De facto, essa é a minha maior veia masculina...Infelizmente.

Acho que deixei escapar um ser precioso por não ter tido 'tomates' de demonstrar ou revelar a força da minha necessidade de estar com ele, de respirar o ar dele. Que aquelas longas horas ao telefone eram um elixir de alegria para a minha existência. Os momentos que passávamos juntos eram preenchidos de luxúria, de sintonia mental e física. Um Nirvana de sensações.

Depois de anos a tentar não ver o que era óbvio, decidi que, quando se gosta, gosta-se. Tinha passado tempo mais que suficiente para ele me pudesse envolver a cintura com as suas garras e dizer...És minha e quero-te para sempre!

Afastei-me...deixei de atender as chamadas..apaguei-o do Msn...do Hi5...ignorei as suas mensagens e os mails... Mas nunca, por nunca, ele correu atrás de mim, bateu na minha porta com um grande ramo de tulipas brancas a exigir-me de volta para a sua vida.

I guess He wasn´t that Into...Me!!!

Doloroso, mas verdade.

Passado um ano, desde a última vez que estivemos juntos. Em que os nossos corpos estremeceram só de roçarmos as faces num beijo inócuo. Passados esses 365 dias, recebo um email...'Vou casar-me'. Brutal!

Um soco no estômago. O Mundo a andar à roda. Uma fantasia deitada por terra. Um desespero por gritar NÃO!!!!

Mas, ninguém morre de Amor. E eu continuei a minha vida. Despedi-me do emprego onde estava, fiz as malas e parti para Barcelona. Começar de novo.

Entretanto, o sujeito casou. E, nos últimos meses tenho assistido uma tentativa de tentar 'reatar' a nossa amizade. Apanha-me no chat do Gmail (único sítio onde não o tinha bloqueado, pois nunca tinha aparecido por lá...) e tenta meter assunto...Como vais?...Que é feito?....

Eu não respondo, ainda dói.

No meu dia de anos teve o desplante de me enviar um sms a dar os Parabéns e informar-me que anda contente com a vida de casado.

Expliquem-me o que é isto???? Será que ele ainda não percebeu que eu cortei-o da minha vida!!! Tudo o que venha daquele lado nada mais tem que o efeito de uma faca cravada no meu peito a ser torcida e retorcida? O que é que ele quer?! É um homem casado...nunca poderemos ser amigos inocentes com aquilo que tivemos.

Até porque...nunca mais nos vimos, nem nos cruzámos desde aquele último dia...onde os nossos corpos ainda faziam faísca como no primeiro dia que nos tocámos.

Daí que o Sex & The City faça todo o sentido. Todos temos o nosso Mr. Big nas nossas vidas. Eu estou naquela parte em que ele se casou com a outra. Não quero pensar que o meu sub-consciente queira aguardar que ele se divorcie e volte para mim. É um desperdício de tempo e de vida!

Estas mensagens é que me matam. O que quer ele então? Voltar a ter-me na prateleira? Não percebo...

O que é facto é que desde Ele todas as tentativas de me tentar relacionar com qualquer outro homem têm sido frustrantes. Mal-sucedidas. Uma desilusão. Uma comparação constante com o que tinhamos e que até hoje não consegui ter com mais ninguém. Magoa-me ele ter 'moved on' e eu só avanço em falsas partidas.

Ainda agora, apareceu-me outro alguém. Percorreu mais de 300 km à toa só para me ver. Para estar comigo mais do que aquelas horas no café combinado naquele final de tarde. Sinto-lhe aquela ânsia de querer consumir aquela pessoa com todos os sentidos. Sinto-me desejada, cortejada, admirada, mimada, tudo aquilo que se deseja...quando se gosta mesmo de alguém.

Eu não sinto isso. Quero muito voltar a gostar assim de alguém. Gostava de poder corresponder às expectativas e ansiedades deste novo elemento que me atravessa o caminho. Mas sei que isso não vai acontecer.

E sinto-me mal. Estou a usá-lo. Sei que não quero que ele fique a dormir na minha cama. Não quero partilhar o meu acordar matinal com ele. Não quero ligar-lhe quando algo engraçado se passa. Não 'preciso' dele para viver, sentir ou respirar. Não é o meu vício. Por isso estou lá, mas não estou..

Contra a falta de química não há argumentos.

Assim me sinto, perdida.

Se existisse homem com quem eu teria tido a loucura de me casar, teria sido Ele. Não pensaria duas vezes. Insanidade, talvez. Muito possivelmente nunca resultariamos juntos por muito tempo. Mas isso eu nunca saberei porque nunca tentei.

Mais vale arrependermo-nos por algo que fizemos do que o contrário. Aprendi isso com sangue a jorrar no meu peito.

E hoje, com este dia magnífico, sol a brilhar, a ressacar de uns dias de pecados capitais, eis que me sinto...vazia, fútil, evil...E digo, Life Sucks!!

Será possível que nos calhe o Euromilhões duas vezes na mesma vida?

quinta-feira, 19 de fevereiro de 2009

Meleca

Eu adoro as telenovelas brasileiras. Acho piada. Conseguem libertar-me o cérebro por alguns minutos depois de um dia a puxar pela mioleira até doer.

Para além de ter que pensar a arquitectura, tenho que dominar não sei quantos programas de desenho e imagem em inglês, tenho que falar em castelhano, assistir reuniões com alguns clientes onde tenho que falar em inglês, passo no ginásio (ou no super) antes de chegar a casa e tenho que ouvir catalão. Chego a casa e....venha a net e o vosso reino que a hora da novela em Portugal está a começar. E aí, parou! Alto aí! Português brasileiro está no ar! Desde que me lembro como gente que oiço essa língua tão nossa, mas quem em nada tem a ver connosco.

Os brasileiros têm expressões que não lembra o diabo. Têm piada, caem em graça. Há palavras que ditas por eles não produzem o mesmo impacto, positivo ou negativo, de um portugês puro.
Quem pode levar a sério um 'eu tji ôdeio'? E quem pode ignorar um: Eu odeio-te! É como o Tji Amo e eu Amo-te (como em tempos analisou o nosso tio Herman). As mesmas letrinhas, o mesmo conteúdo, mas uma interpretação diferente. Como se costuma dizer, Brasil é Carnaval e Portugal é Fado.

Há expressões e palavras que não têm tradução na mesma língua. Parece estranho, mas é verdade. Meleca é uma dessas palavras.
'O minino estava picando meleca do nariz'. Cá diríamos, 'o rapaz estava a tirar macacos do nariz'.
Meleca é porcaria, é 'nhanha'...'aquele otário, meleca de gente!' Não soa tão bem? Ou então, 'só tens meleca nessa cabeça!'. Ou ainda, que gelatina tão meleca. Não é uma palavra gira?

Há outras...muitas outras. Mas se me oferecessem a palavra Meleca no nosso dicionário oficial de língua portuguesa ficaria um bocadinho mais feliz.

Beleza a quanto obrigas!

Vou aproveitar estas férias para ter um dia de Rainha. Tenho massagem (relaxante de corpo inteiro, hmmmmm...). Cabeleireiro, umas luzes (ou nuances). Manicure e pedicure. Pintura e permanente às pestanas (resulta muito bem e assim acordo sempre 'com' olhos). E depilação...a laser.



Tenho a sorte de não ter grandes problemas de pilosidades. A cera, nem qualquer outro método depilatório, nunca se aproximou da minha pele facial. Por não se justificar...mesmo. No resto do corpo faço depilação com máquina desde os meus 15 anos e resulta lindamente. Até já tenho zonas nas pernas onde deixaram de crescer pêlos em definitivo. Agora, na zona das virilhas é que já é mais complicado.



Há mais de um ano que comecei a fazer depilação a laser nessa zona. A chamada virilha cavada. Ou seja, não é para arrancar tudo, mas pouco sobra. Dizem que é rápido e indolor. Mentira...Dói e não é pouco. Imaginem um alfinete a picotar a vossa 'menina' à velocidade de uma máquina de costura. Ah, pois é!



Acontece que já fiz 6 sessões e seria de esperar que, por esta altura, nunca mais teria de me preocupar com a depilação da minha lady. Estaria sempre no ponto para...ir à praia! (sim...e isso também). Mas não, tenho sempre que 'ajeitar' o jardim proibido.



Contudo, conheço pessoas que fazem 2 sessões, ficam hiper satisfeitas e com o serviço despachado em definitivo. E eu aqui a largar fortunas...mas não vejo fim à vista. E não sou peluda!!!! Estarei a ser burlada?!



Alguém me indica outro método que tenha 100% (ou 99,9%) resultado garantido em poucas sessões? É que isto não se aguenta...dói na carne e no bolso!!



P.S- Será que só eu é que reparo que a Nicole Kidman fez qualquer coisa aos lábios? Tipo a Meg Ryan...?

quarta-feira, 18 de fevereiro de 2009

Em casa...

Aaaaah, saudadinhas...


Gosto de Lisboa, ou melhor, adoro-a! Com todos os seus defeitos e virtudes, quando se gosta...gosta-se e pronto.


As ruas de Lisboa (e Portugal fora, bem sei) padecem de um mal que atormenta os mais distraídos. O cocózinho do cão semeado passeio / estrada fora.
Se pisar merda dá sorte, então na minha rua deve existir gente com muita sorte mesmo (Alvim, consideras-te um sortudo?).


Eu já tive a proeza de acertar em cheio numa pasta castanhosa, numa manhã solarenga, assim que pus o pé na rua. Literalmente falando. Foi com o pé direito, o esquerdo nem chegou a tempo de fazer o primeiro passo. Pensei, com toda a ingenuidade, que ia ter um dia cheio de sorte. Apostei no Euromilhões e tudo! Mas não, foi um dia igual a tantos outros com a agravante de ter tido que mudar de botas e deixar as outras de molho...


Pois, imaginem então aqui a Muñeca com duas malas de viagem com rodinhas (uma em cada mão) a tentar fazer meia dúzia de metros até à porta do prédio sem acertar no Totoloto!!
É só fazer as contas. Ora se euzinha tenho dois pés, cada mala tem 2 rodas, estamos a falar de 6 elementos passíveis e ter um encontro imediato com a fórmula da fortuna. Complicado, muito complicado.


Não vou fazer comparações, nem que Espanha é melhor, maaaas...em Barcelona até no Corte Inglés os caninos têm direito a cheirar os perfumes e experimentar roupa com os donos!! Não se vê essa riqueza intestinal espalhada pelos passeios. Deve ser por isso que os espanhóis são completamente viciados nos jogos de sorte (ou e azar), há falta de amuletos...


Para quem não sabe, nestas situações, deve-se primeiro: raspar o excesso de sorte no lancil, esfregar o sapato na areia ou algo semelhante, e por fim, dançar o twist em cima de algum tufo de relva que tenha brotado na calçada.

terça-feira, 17 de fevereiro de 2009

Pijama que Arrefece...

A internet mudou a minha vida.

Se não contarmos com os namoricos de Verão, posso afirmar que foi graças à internet que arranjei o meu primeiro namorado mais à séria. Na altura o vício era no Mirc (alguém se lembra?). Horas a navegar às escondidas dos pais, pois a conta no fim do mês era pesada! Não havia cá banda larga, nem valores fixos e tão pouco download ilimitado! A ligação caía muitas vezes e era sempre com ansiedade que se ouvia o típico som de dial up do telefone...ora funcionava, ora não funcionava. Que nervos!!

Não sei se teria sido tão boa aluna se tivesse todas as tentações que existem hoje em dia...a TV Cabo, o Msn, os Blogues, todo um Mundo virtual onde conseguimos ser genuínos (ou mascarar-nos de outra vida), onde tudo é possível e onde se passam horas infinitas!

Contudo, continuo a achar que a interacção física entre as pessoas e os sítios é muito (mais) importante.

A maior paixão que tive na minha vida até hoje foi 75% alimentada em conversas online, 10% em telefonemas demorados e o resto face to face.
Mas essa história ficará para outras núpcias.

No fundo o que eu quero dizer é o seguinte, já que estamos num espaço aberto, livre de opiniões e partilha de ideias mais ou menos consensuais, venho por este meio fazer um alerta.

Não sei se falo pelas outras mulheres, mas falo por mim. E como jovem adulta solteira que sou, não custa nada expor o assunto. Pode ser que assim ‘o Tal’ passe as vistas neste blog e apre(e)nda algo.

Então é o seguinte: Se há coisa que me deixa completamente gelada, que me deixa com os pêlos eriçados pelas razões erradas é....o PIJAMA num homem!!!

Aqueles pijamas do mercado ou do supermercado então, ganham o prémio do nem-morta-que-vou-dormir-contigo-assim. O pijama num homem adulto não é sexy, pode aquecê-lo mas a mim arrefece-me por completo. No máximo dos máximos admito uma t-shirt e um calção, vulgo boxer. O boxer até pode ter bonequinhos da Barbie com o Ken, que não me choca. Agora aquele pijama típico castanhoso, com 3 botões (arrrrghhh)....



Resumindo, se os homens nasceram com mais pêlos que as mulheres, por alguma razão foi. Não existe desculpa do ‘tenho frio’.
Uma t-shirtzinha branca (ou negra), 100% de algodão, bem ajustada (não confundir com justa!) fica sempre bem e é tolerável.

E vocês, que acham? Vão-me cruxificar?

E o pior é que já me aconteceu...duas vezes!!! É de ficar traumatizada...


domingo, 15 de fevereiro de 2009

Ressacar

Estar de ressaca é mau. Associa-se sempre um mal estar de corpo e mente.

Ressacar de uma festa animada com boa comida, muita bebida, risos em monte (como se diz na minha terra), música a bombar, cantar a Tieta do Agreste no meio de brasileiros espantados por sabermos a letra toda (todinha!), dançar, sim, vale a pena. Compensa toda e qualquer incapacidade física e mental de ser gente no dia seguinte.

Acabei por travar conhecimento com uma brasileira (a tirar o curso aqui em Barcelona, pititi...) e conversa puxa conversa, alcool no seu nível mais apetecível, resolvi fazer uma pergunta. Ou seja, expor uma dúvida que sempre andou a girar nos fundos destes pensamentos que por aqui habitam.

A pergunta foi a seguinte: Olha, fala uma coisinha...os homens brasileiros são bons de cama? Da mulher brasileira já sei que sim. É fogosa, desinibida, carinhosa, bla bla bla. E o homem, como é??

Ela vira-se para mim e diz: 'Homem brasileiro é bom pra c***lho! Bom pra transar e partilhar com a amiga, a irmã e tudo mais (parece que o fenómeno Gay está a alastrar a todo o vapor naquele País), mas NAMORAR? Nãaoooo...é muito galinha! Perigoso apaixonar por um gato brasileiro.'

Ah, e gatos brasileiros é no Rio. Carioca musculado.

Pronto, lá vou ter que ir confirmar tudo com os meus próprios olhos. Viagem para o Rio avizinha-se no horizonte. Já que ando numa de fazer o percurso das Novas 7 Maravilhas do Mundo (e todos os candidatos) o Cristo Redentor estará prestes a abraçar-me!

Resumindo, hoje estamos a água e...água!
De qualquer modo, Domingo foi feito para repousar, certo? Pois, o meu será de repouso...Absolut(o)!

sábado, 14 de fevereiro de 2009

St. Valentine's Day

E pensar que as melhores, mais belas Cartas de Amor que recebi eram de pessoas cujo sentimento não era correspondido...Dá que pensar, não?

Aliás, atrevo-me a dizer que nunca tive um namorado que me escrevesse verdadeiras Cartas de Amor (sms e mails da treta não contam)... Definitivamente, ando a fazer as escolhas erradas!

Porque não inventam corações telecomandados?!

'Vacas, altas, loiras e magras!'

Sou uma mulher normal. Dentro dos parâmetros ditos normais. Tenho dias, mas quem não os tem.
Há dias que me sinto, como dizer, de fazer parar o trânsito. Modéstia à parte, pois claro.
Outros dias que me sinto imprópria para consumo, um grito no espelho.


Não sou tão alta como gostaria de ter sido, mas também não tenho que pular como ao Marques Mendes para aparecer no mapa.


Isto das alturas tem muito que se diga. Numa cidade tão heterogénea como Barcelona, cruzo-me com praticamente todas as nacionalidades andantes por essas ruas fora. Uma vez por outra passam as ditas ‘vacas, altas, loiras e magras’ (digo isto com carinho), polacas, alemãs, suecas, whatever. Outras que são isso tudo, mas morenas. Dão nas vistas. São altas e naturalmente magras.
Há mulheres assim. Nasceram com genes de ‘modelo’. Têm estrutura óssea delgada, estreitinha, altas, enfim...tudo aquilo que vemos no catwalk e suspiramos. Não tenho nada contra elas, pelo contrário.

Tendo em conta que não sou apreciadora de nórdicos (esses latagões com 2 metros de altura), aprecio mais os latinos, que, por sinal, não são tão altos quanto isso.
Os nossos latinos babam-se por umas pernas de metro e meio de pecado, torcem pescoços por uma brasa (de preferência loira) dez centímetros mais perto das nuvens do que eles e deliram. E é só... Raros são aqueles que se perdem de amores por mulheres que lhes fazem literalmente sombra. Sentem-se intimidados, têm receio de fazer figuras de porta-chaves, sentem-se inferiorizados, um sem fim de razões que não sei deslindar e nem se aproximam. Gostam (e muito) de admirar ao longe e sonham (alto).

Resumindo, não tenho sequer 1,70 mas também não estou assim tãaaao abaixo da tabela. Meço uns sinceros 1,66 (bem escarrapachados no meu B.I, não é aquele 1,66 com um saltinho piquenino que ninguém repara) e finalmente aceitei que não vou crescer mais que isso. Vou parar de questionar a Mãe Natureza por que raio o meu irmão tem um metro e oitenta e muitos e eu não! Sangue do mesmo sangue, os mesmos genes, a mesma alimentação, o mesmo sol, os mesmos desenhos animados, os mesmos ginásios....

Vivo a tranquilidade de poder colocar uns saltos altos bem caprichados e não deixar ninguém complexado, ou então, deslizo no meu calçado mais raso que tanto jeito dá naqueles dias de não-quero-que-reparem-em-mim.

A grande desvantagem é o facto de uma pessoa de altura comedida ter que controlar o volume à grama. Um quilo a mais num esqueleto de um metro e oitenta facilmente se dilui pela vasta ossatura que ninguém nota. O contrário, é que é uma seca. Não é à toa que essas ‘vacas altas, loiras e magras’ afirmam de boca cheia que comem de tudo e vá-se-lá-saber-porquê não engordam. Engordam pois, mas não é num fim de semana de loucura gastronómica que isso se vai notar.
Eu disso tenho pena. Facilmente cometo um excesso e logo de seguida sou castigada no ginásio. Escrava da imagem? Não. Vaidosa? Muito, obrigada.

Sobra-me, então, o fútil pensamento que tenho uma altura que tanto agrada a gregos como a troianos. Se eles não são muito altos, faremos um casal harmonioso. Se forem altos (aiii...e como eu gosto deles altos) faremos um casal tradicional and still...harmonioso. Assim, há mais por onde escolher. Mais que não seja no maldito ginásio onde tento apagar os pecados cometidos no dia anterior. Eles andam lá, todos suadinhos e sempre, mas sempre, com o olhar em alvo.

Claro que há sempre aqueles Tom Cruises que, não obstante casarem com mulheres mais altas que ele, vivem azucrinando a mioleira das pobres coitadas para não utilizarem salto altos ao lado deles.

Tudo isto para dizer....que quando virem uma jeitosa (em dia sim) com 1,66m a passear descontraidamente na rua, essa sou eu! Muito possivelmente a mulher não dos vossos sonhos, mas da vossa vida! Pouco convencida. Eu.

Excepções que confirmam a regra...

Fácil...

...dizia ela. Muito fácil criar um blogue.
Mentirinha dela!
Quero alterar o fundo, pôr um padrão bonito, colocar separadores entre cada mensagem...hei-de de descobrir.
Com tempo. Coisa que agora vai ser complicado, senão, vejamos:
- Jantarada à maneira em noite de S. Valentim (Jelly Shots, ah pois é!);
- Dançar loucamente e cantar todos os hits do momento (assim espero...);
- Preparar a mala para ir a casa (Portugal será sempre A minha casa);
- Comemorar o meu aniversário comme il faut;
- Carnaval à antiga, com direito a máscaras, perucas, fantasia e quem sabe...um beijo roubado?
- Expectativa de um convite para jantar fora...Sushi ou Mexicano, You know me.
- Carregar a mala com todas as saudades que surgirão novamente...Regresso à labuta, neste país tão próximo...e tão longe.

quarta-feira, 11 de fevereiro de 2009

Mais um...

...Blog na Blogosfera! Cosmotolices vem só acrescentar mais palavras ao cadárpio internáutico. Quem quiser lê...quem não quiser, passa à frente! Abram as hostes para as tolices do Universo!